Автопилот
Зачем? Смотря на холм кладбищенской земли,
Рыдает у могилы друг:
«Ведь если бы не это, мы могли…»
Но спрашивать у мертвых – гиблый труд.
Здесь нету скучной, серенькой причины,
Она не брошена, не потерялся кот,
Никто не сгинул под колесами машины,
Лишь жизнь с пометкою: «автопилот».
Ей надоело верить, жить надеждой,
Метаться с берега на берег с криком: «стой!»
Не отрастить ей крылья перед бездной,
Но ей не нужен плесневеющий покой.
Здесь не сослаться на проблемы детства,
Здесь нет наркотиков и нет вранья,
Здесь просто человек, без имени и места,
И удивленный вскрик в конце пути: «земля?»
Наверно, будет думать, вниз взмывая,
Что все могло закончиться иначе для нее.
Вот только смерть, ни добрая, ни злая,
Уж тянет руки, чтобы взять свое.
Пронзит предсмертный крик безмолвье ночи,
Уснет, коснувшись телом льда земли.
Зачем? Да просто нету больше мочи
Внимать затяжному: «а мы вчера могли».
Кукла
Изломанной куклы порваны нитки
Пустеющий театр и черное дно.
Вставай, золотая, забыты ошибки,
Смерть-кукловод разливает вино.
Твой смех раздражает меня, дорогая,
Блестящей улыбкой нарушен покой,
Вставай-поднимайся, свободы не зная,
Отвергшая жизнь этой глупой игрой.
Красивая, умная, добрая кукла,
Царица-зима среди мертвых людей,
Забывшая быстро про светлое утро,
Среди ранящей душу ночи зверей.
И маленький шаг кровоточащей ножки
Ты не посмеешь побегом назвать.
Моя статуэтка с характером кошки,
Тленностью света легко поломать.
В мой театр ночной заглянула случайно,
Ослепленная яркой ложью-игрой.
Могильная плесень – не страшная тайна,
Как жизнь, принесенная в жертву тобой.
Сияешь, сегодня на пике ты славы,
Дергаю нитки твоей красоты,
Вот только награда именуется карой.
Так происходит исполненье мечты.
Ты получила все то, что хотела,
И научилась быть мертвой игрушкой,
Холодная смерть не касается тела,
Ты стала не первой в этой ловушке.
Блики зеркал и золото света,
Рисуют софиты молодое лицо,
Об этой мечте ты, кажется, пела,
Театр зазывает в ночи кольцо.
У ног твоих мир, обжигающе ясный,
Зал аплодирует – мертвых толпа,
Мир мертвецов с улыбкой прекрасной.
Не плачь, дорогая, ты тоже мертва.
Мы
Мы простые люди без прошлого,
Ни плохие мы, ни хорошие.
Мы простые герои отечества,
На сегодня успешно забытого.
Не спасители человечества,
А всего лишь не бившие битого.
Мы простые предатели Родины,
Считайте - клятвы преступники.
Все этапы падения пройдены.
Людского закона отступники.
Мы простые таланты-гении,
Не сумевшие выдумать путного.
Немые, великие в пении,
Без единой ставки по-крупному.
Мы простые циничные сволочи,
Слишком долго игравшие с разумом,
Не нашедшие дружеской помощи,
С позабытыми вечности пазлами.
Мы простые святые романтики,
В мечтах своих медленно тлеющих
Теребящие пыльных солдатиков,
В новый день бездейственно веряще.
Ну так как? Плохие? Хорошие?
По умолчанию - лучше без прошлого.